Les fruits du temps…
Ont perdus leur goût sucré,
Devenues des fruits du passé,
Elles sont maintenant périmées.
De ces moments pleins d’espoir,
Ces jours de rêves luminophores,
Cachés dans les replis de la mémoire.
Elles s’adaptent au goût du jour,
Ces dates pourtant sans retour,
Et quand on les prive de leurs atours,
Elles ne sont plus que vieux discours…
Ces dates, que si souvent l’on confie,
À nos mémoires devenues nostalgie,
Des jours depuis longtemps enfuis…
Les barres parallèles…
Chapitre 13
De cafards cadavériques, et des armes à insecticide
exponentielle.
Quand
les navets traversèrent la place du marché, nouvellement approvisionnée en
cadavres cafardeux, ils avaient la mine déconfite (il faut dire que l’odeur émanant
n’était pas celle de la viande confite). Leur traversée du champ de bataille (qui
était passé de champ de mines à champ déminé (les mines avaient exterminé,
ensuite elles avaient été déterminées (non des terres minées, mais des terminés))
plein de corps laminés (celui qui l’a miné ce champ, il a fait exploser ses
occupants)) se fit dans un silence sépulcral.
Les
Spartakiens étaient abasourdis par l’ampleur du carnage qu’avaient provoqué leurs
armes aliénées (de provenance alien) qu’ils avaient volé (vol qui leur avait permis
de prendre leur envol) dans la prison alien (à liens dont il se défirent lors
de leur défection du statut de prisonnier. (S’t’a-tu une belle évasion un peu
!)) Ce qui dans ceci expliquait cela était que les armes de ces cafards
sudistes (c’est bien connu : les cafards prolifèrent sous la chaleur du
sud) était d’un fonctionnement abscons, (que s’absentent les cons) qui n’était pas
évident pour qui était évadant.
Le
calibrage desdits armements allait de la puissance maximum à l’impuissance
minimum, contrairement à l’étalonnage habituel des armes létales (on l’étale
par terre celui sur qui on tire). Ce qui fit en sorte que ne voulant qu’étourdir
les blattes qui se trouvaient sur leur chemin, ils les trépassèrent, faisant
d’eux des ex vivants (les vivants du passé sont les morts du présent). Mais le
tir déjà dévastateur qu’ils avaient tiré (le tir tiré n'est pas retiré, même
s’il a tout d’un pléonasme étiré) avait entraîné une conséquence bien pire que
la précédente. Non seulement ils avaient fait place nette sur la place du
marché, mais il y avait eu des effets placés nettement hors du marché : tous
les cafards de la planète avaient été exterminés quand le rayon insecticide
s’était répandu.
Ce
qui dans cela expliquait ceci était que l’arme possédait un mécanisme de tir
exponentiel : les victimes se multipliaient à l’infini, jusqu’à ce qu’il
n’y ait plus d’infinitude dans cet expansionnisme victimaire, et que l’infini se
fisse infinitésimal.
Que
les habitants de cette planète aient développé une arme capable d’éliminer
toute vie cafardeuse était un mystère. Tout le monde se demandaient pourquoi
ils avaient créé une arme aussi destructrice. (Tout le monde sauf les quelques
centaines de milliards d’individus qui ne liront pas cette histoire
(d’ailleurs, face au nombre astronomique d’êtres vivants sur la terre et dans
l’univers qui ne liront pas mon histoire, je revendique le titre de l’auteur le
plus moins lu de l’univers).
Quand
les Spartakiens comprirent ceci, cela les stupéfia. C’était absurde. Qui
étaient ces fous pour développer des armes de destruction massive ? Ils se
dirent que ce n’étaient certainement pas des êtres humains qui fûtes (qui fûtes
fussent, même s’ils le furent) assez suicidaires et insensés pour créer de tels
instruments d’apocalypse appliqué. Les hommes étaient plus sages que cela, même
s’il y en eut deux ou trois dans l’équipage pour suggérer de leur envoyer
quelques bombes nucléaires quand ils seraient de retour dans le Spartacus, question
d’annihiler toutes formes de vie sur la planète et s’assurer ainsi le silence
d’éventuelles races sentientes qui eussent pu être témoins de ce génocide
accidentel.
Mais
heureusement, les humains originaires de la ville de Capharnüm qui étaient en
grand nombre sur cette planète, et qui n’étaient cafardeux que de nom, les
assurèrent qu’ils veilleraient au grain, et qu’ils se feraient une joie
d’exterminer toutes races assez évoluées qui pourraient un jour dénoncer les
uns aux autres.
Une
fois ces considérations diplomatiques réglés, maintenant qu’ils avaient terminé
la traversée de la nécropole (où le champ aux mortifications) aux destinées accomplies
(on peut penser que les destinées sont accomplies quand vient le temps de la putréfaction),
ils étaient libres de compléter leur mission.
Pour
leur complète missionnaire, ils se rendirent dans le secteur de la ville où se
trouvait les entrepôts. Comme il n’y avait plus de cafards vivants entreposés,
ils purent en faire le tour afin de repérer tout ce qui pouvait leur servir.
Par un heureux hasard (l’heureux hasard naît de la plume de son auteur) les
cafards consommaient la même chose que les humains et possédaient un
métabolisme semblable. Ils pouvaient donc puiser allégrement dans les réserves.
Les réservistes étant tous morts, ils ne leur mirent pas d’embûche (il y avait
déjà des termites dans bûche). Quand ils eurent fait le plein dans les
entrepôts avides (à vide maintenant qu’ils étaient vidés), satisfait du succès
de leur mission diplomatique, la navette gorgée de provisions, ils retournèrent
au vaisseau mère (mais pas à mère, l’amertume n’étant pas une option) pour repartir
vers de nouvelles aventures…
Le temps qui trépasse…
L’effleure du temps,
Blesse les fleurs du présent,
S’amoncellent les nuages de demain,
Dans les aléas d’un avenir incertain.
L’hier qui s’oublie dans le présent,
Est un hiver qui s’étire au
printemps.
Mais où sont les neiges d’antan [1] ?
Enfuies avec les rires des enfants…
Ses aiguilles la shootent
d’intemporalité,
La discontinuité se répand dans ses
veines :
La relativité s’y déploie sans plus
de gêne…
Puis la minuterie tombe au point
mort,
Le futur dépaysé se purge d’hellébore[2],
C’est qu’il a oublié de passer au
présent,
Et maintenant, il n’en aura plus le
temps !
[1] François Villon : « Balade des dames du temps jadis. »
[2] Dans l'Antiquité, on croyait les hellébores propres à guérir la folie et la mélancolie. Ainsi, dans la fable, le lièvre dit à la tortue qu’il lui faudrait purger avec quatre grains d’ellébore.
Les barres parallèles…
Chapitre 12
Des râteliers armés, et des blattes battantes.
L’inondant liquide, (ou
l’aqueuse liquidité) se répandaient dans tous les coins et recoins de la prison,
où il faisait un froid de canard (s’exprime par le recoin qui est un coin bis,
mais pas un bitcoin). Les emprisonnés, qui n’avaient qu’une cellule à se
partager (ce qui limite le niveau de réflexion), devenaient de plus en plus
numides (habitants de l’Humidie, peuple d’intellectuels dont la devise
est : « Ce que j’ai lu mi dit fit cela et aquifère confiance »).
Ils surnageaient donc au milieu de la houle envahissante, s’efforçant de garder
leur tête hors de l’eau. Mais heureusement pour ces emmurés piscicoles, quand
la flotte frotta les barreaux du cachot (et non du cachalot), elle les dissolus
(comme une fontaine fondante de fonte de dix sous). Les barreaux destitués de
leur fonction carcérale, ils purent s’enfuir de leur geôle (à ne confondre avec
la gnole, qui elle servira de dissolvant inhibitoire lors de leurs libations de
libération).
Ils purent s’enfuir, et
comme Moise sauvé in extrémis des eaux, ils firent l’école boissonnière (Moise
devait prendre beaucoup de boisson pour parler aux buissons), se sauvant des
eaux de leur captivité pas du tout captivante (pour eux, pas pour les lecteurs
de cet haletant récit). Ils s’en furent donc dans les couloirs, courant pour
fuir les courants découlant de l’inondation.
Ils parcouraient les
couloirs suintants souterrains (bientôt sous-marins) quand soudain Soda
s’arrêta subitement. Derrière lui stoppèrent également ses suivants subissant
l’assaut transpirant. Ils avaient devant
eux un râtelier, sans rats à bord mais garnis d’armes à ras bord. Cette
découverte d’impromptue coïncidence, mais de consistance mortelle, allait
faciliter leur sortie pénitentiaire. Ils s’équipèrent donc de ces armes si
opinément (la lapine opine au lapin pour qu’il la pine) oubliés par leurs geôliers.
Maintenant qu’ils étaient opportunément armés, (opportunité pour eux, mais
importunité pour leurs ennemis) ils foncèrent vers la sortie (l’assorti de
leurs désirs) de la prison.
Ils y arrivèrent et s’en
extirpèrent (de la prison). Quand ils furent arrivés au balcon, sur les lieux
du devant de l’édifice qu’ils avaient espéré déserte de cafards, il y avait des
millions de citoyens blattatrias (des cafards prêts à se blattre). Ils
s’étaient agglutinés sur la place pour le carnaval cafardeux qui battait son
plein. Au début de ce passage défoulé (de dans la foule) nul ne les remarqua,
on les prenait pour des carnavaleux bienheureux, déguisés en aliens nécessiteux
(leurs habits, qui avaient subis les affres de la séquestration, étaient
devenus des haillons lobotomisé (expression de la même famille que lambeaux
tissés (bien qu’ils ne soient cousins qu’aux 18ième degré, force m’est de l’avouer)) …
Ils fendirent donc la
foule, incognito d’apparence avec leurs haillons d’anonymes confections. Mais
avant qu’ils ne se fussent faufilés au milieu de cette assemblée disparate et
qu’ils en fûtes émergé, un cancrelat suspicieux (un cancre las des doutes, mais
un cancre là sans doute) les suspectât (il avait la suspicion suspicieuse
envers les corps étrangers, il faisait l’alien entre étrangers et criminels) de
n’être pas ce qu’ils ne paraissaient ne pas être (déguisés sans déguisement
qu’ils étaient (être ou ne pas être déguisé, telle fût la question)). Le
soupçonneux xénophobe porta ses soupçons à l’attention de ses congénères, qui
décongestionnés par cette information, se désengluèrent les uns d’avec les
autres pour se positionner en position défensive de type frontal (de la même
famille que frontières, mais cousins au 16ième degré) afin
d’empêcher ces fuyards de foule de devenir des enfuis de la planète…
Ce fut un choc frontal au cours duquel il y eut peu de passants, mais beaucoup de trépassant…
Poème éthylique
(Ou les élucubrations de Bacchus !)
Le dernier client prend un vers,
Il s’enivre des rêves frelatés,
D’une langue qui s’est égarée…
Que se compose l’ode idyllique,
L’ensommellier lève son vin,
À ces vers si fiction, écrits en
vain.
Se perd dans les rêves oubliés,
Il récite une oraison délirante,
Bercé par son ivresse redondante…
Sonnera le glas du poète alcoolisé,
Et quand s’éteindront les lumières,
Il s’endormira dans son ultime bière
!
Les barres parallèles…
Chapitre 11
L’obscur personnage qui refusait de sombrer dans l’anonymat lors du chapitre précédent… Hum… Ce retour de chapitre doit être clarifié. Je fais donc un temps d’arrêt à des fins (même si ce n’est que le début du chapitre) d’éclaircissements au sujet de ce renvoi littéraire. (J’ai une grande expérience de ce domaine, j’ai moi-même reçu de nombreux manuscrits qui m’ont été renvoyés par des maisons d’édition.)
En effet (en nez fait pour sentir ce qui importe (les idées d’autres chapitres que l’on importe dans celui en cours) dans le récit) vous qui lisez le chapitre précédent du suivant en ce moment, n’avez peut-être pas lu ledit chapitre président (présidant aux événements de celui que j’écris au moment même où vous ne le lisez pas). Vous avez intérêt, pour faire fructifier le capital de votre connaissance de cette histoire, à lire le renvoi maintenant. Pour ce faire, je vais mettre ce récit sur pause (sur ce récif il se repose). Et pour ce faire (fer à repasser les détails de l’histoire) pendant que vous effectuez un retour en arrière, (il est plutôt rare que l’on fasse un retour en avant) je propose un interlude éducatif pour ceux qui ne se réexpédient pas dans le passé récent cette histoire (ils ont une traction avant et jamais ne reculent…
Le Macareux moine (Fratercula arctica) est une espèce d'oiseaux marins pélagiques nord-atlantique qui vit en haute mer, sauf lors de sa reproduction qui le contraint à rejoindre la terre ferme où il niche sur les pentes enherbées, les îles ou sur des falaises… Maintenant que vous avez appris tout ce que vous ne vouliez pas savoir à propos de l’oiseau monastique mariné à la reproduction interdite sauf sur la terre qui se ferme aux fadaises des iliens aux plantes désherbées, (l’interlude me fut réellement éducatif) nous pouvons poursuivre notre récit...
L’obscur cité donc, s’étant retrouvé sous les feux des projecteurs, maintenait que maintenant qu’il était allumé, on ne pouvait plus l’éteindre (mais qu’on pouvait l’étreindre si on l’aimait bien). Il se voulait d’ampoule vivace et de luminosité tenace, tel un réverbère qui persévère. Illuminé par le réflecteur littéraire, il aspirait à devenir un personnage inspirant (s’il manquait de souffle, il voulait qu’un souffleur lui inspire ses répliques) et important de cette histoire. Aussi pour s’importer dans l’obscure-clarté (à ne pas confondre avec le clair-obscur), exposa-t-il le plan machiavélique qu’il avait ourdi (ce qui l’avait étourdi) à ses compagnons cellulaires afin d’inonder leur lieu de détention. Lieu dont ils étaient devenus les détenteurs après tant d’heures à s’y être détendue (des tendus, on le devient quand on craint d’être distendu par des tensions lors d’une séance d’étirements tortueuses).
-Voilà mon idée, idéalisa-t-il à ses compagnons d’infortune…
Et il leur exposa son idée qu’ils pensèrent (l’idée transmise est une pensée partagée). Après cette dépense d’idéaux, ils durent avouer que c’était une bonne idée, et que pour l’avoir pansée (une idée que l’on panse en est une qui a été soignée par l’esprit ; c’est un bandage spirituel) l’anonyme méritait bien de cesser de l’être… pour être !
L’idée de Anonyme (son statut étant devenue son nom, il n’était plus ce qu’on disait de lui, et ce non nommé devint dès lors, un nom nommé : le a du nom est un préfixe privatif et no nymes est un dérivé de l’expression anglaise « no names » qui se traduit (mal) par : pas de nom. Ce nominé à nom était maintenant devenu… celui qui n’est pas sans nom !) était de chercher une source d’eau souterraine. Comme il n’y avait pas plancher dans leur prison (qu’ils ne prisaient pas) et qu’ils étaient directement sur la terre (mais pas la terre de la terre), quand ils trouveraient la source, il n’y aurait plus qu’à creuser avec leurs cuillères (l’heure du dîner étant passé, ils n’en avaient plus besoin) jusqu’à ce qu’elle jaillisse, pour que ce récit devienne une histoire d’O. Et comme le hasard faisait bien les choses (surtout quand on est celui qui décide dudit hasard), il se trouvait que Einstein (l’officier scientifique) avait un grand-père sourcier qui ne lui avait rien montré de ce métier : il se sentait donc prêt à le pratiquer. Étant dyslexique, il confondait le i et le u, pour lui in compétent était un compétent (ou du fait qu’il avait des flatulences, un con pétant)…
Il ne restait qu’à lui trouver une branche d’arbre adéquate, outil indispensable à l’exercice de la sourcerie. Mais ils avaient un problème, il n’y avait aucun arbre dans leur cellule, et comme en faire pousser un aurait pris trop de temps (d’autant qu’ils n’avaient pas encore d’eau pour arroser les graines arboricoles qu’ils n’avaient pas) ils se furent déçus de le constater. Heureusement, par un nouveau caprice du destin sans dessein, (s’il était destiné, il n’était pas dessiné) parmi l’équipage il y avait un navet (rappelons-nous que les membres de l’équipage d’une navette sont des navets, rappelons-le nous parce que je ne le répèterais pas à tous les chapitres) qui s’appelait Foucault et qui possédait un pendule. C’était un cadeau qu’il tenait de son père, qui ayant d’énormes sourcils l’avait acquis sans sourciller d’un sourcier qui lui avait promis qu’avec ce pendule, il n’aurait plus de soucis aquifères (le père ne connaissant pas ce dernier mot et étant dur de la feuille, avait compris que le pendule lui enlèverait ses sourcils en calorifère). Soda passa ce mauvais souvenir à Einstein.
À défaut d’une branche perdue, il avait un ondulant pendu…
L’arc dans le ciel…
L’arc au ciel essuie les nuages,
Qui pressées, ont versés leur jus d’orage,
C’était une averse de bonnes intentions,
Que celle qu’ils ont pleuré sur nos maisons…
L’arc ancien était de couleur monochrome,
Ses teintes avaient le prisme monotone
À l’époque où la vie était en noir et blanc,
Avant que la couleur n’envahisse nos écrans,
L’arc essentiel s’étire au creux du firmament,
Là où le leprauchen fait tinter ses pièces d’argent.
Sans lui, l’averse ne serait qu’une pluie oubliée,
Ignorant les aquarelles du soleil fragmenté…
L’arc qui triomphe dans le ciel dénuagé,
N’est pourtant qu’un éphémère passager,
Il n’aura survécu qu’un bien court moment,
Pour nous faire oublier le crachin impertinent !
Issu du folklore irlandais, le leprechaun est un farfadet un tantinet roublard, qui aime faire des farces et compter ses pièces d'or. Un trésor qu'il conserve dans un chaudron, caché au pied d'un arc-en-ciel.
