Le souffle du temps

Le carbone de dioxyde des écrits

Qu’expirent les chantres du on-dit,

Ces plumes à l’inspiration confinée,

Je l’exhale du souffle de mon altérité.

Je fais de l’Éole buissonnière,

Avec mes rafales épistolières,

Je lutte contre le vent dominant,

Qui n’emporte que l’air du temps.

Ils expectorent de leurs poumons atrophiés,

Les miasmes d’une pneumonique réalité,

Ces maux crachés par les bien-pensant,

Je les antibioses de mes mots dissonants.

Je surfe sur mes vagues d’incertitudes,

Bien au-delà leurs mers de certitudes,

Je ne crains pas leurs tempêtes d’idées,

Elles ne sont que brises à ras de marée…